Однажды мы будем солдатами, когда время настанет скверное. Я пока не уверен с датами. Это глупо звучит, наверное, – тут же вон, ребятня в песочнице, солнце в небе широколицее…Ты не думай, нет, мне не хочется, ни в окопы, ни на позиции; но ночами во сне мерещатся те убитыми, те – распятыми... Только мы одни, вроде, держимся – ведь однажды мы будем солдатами. Молодыми, не очень… Разными. Кто-то трусом, а кто героем, намотаем портянки грязные, рассчитаемся, встанем строем, и от первого до десятого каждый выкрикнет свое имя. Знай, однажды мы будем солдатами, я уверен, мы станем ими. На друзей моих люди глядят свысока, мол, играют в свои войнушки, закрывая глаза, собирают АК, и зачем им все эти пушки? Даже их отцы не хлебали войны. Только каждый – уже с автоматами, что лежат под кроватью и ждут, взведены… И однажды мы будем солдатами. Мы расстанемся с играми детскими, со дворами своими спокойными, когда небо взорвется c тресками, и земля запылает войнами… И, смирившиеся с утратами, будут плакать по нам родители. Однажды мы будем солдатами – с сигаретой в обшлаге кителя, с пневмонией, холерой, ранами, с похоронками и жетонами, с сапогами в грязи и рваными, и с молитвами, и со стонами, и с привычной бомбежкой утренней, с фотографией втрое сложенной, и с патроном в кармане внутреннем – тем одним, для себя отложенным, с челюстями до боли сжатыми, с отрешенным безумным взглядом... Однажды мы будем солдатами. Потому, что война уже рядом... © Kladbische
