Проводим отпуск мы не на морях Не греем свои спины на курортах. Мы там, где в полусгнивших "прохорях" Полвека спит убитая пехота. Гремит в карманах гильзами латунь, Всё глубже в грунт вгрызается лопата, В ту ставшей безымянной высоту, Где под сосной землянка в три наката. Травою здесь окопы поросли (Простит Господь высокопарность прозы) Мы как хирурги извлекаем из земли Ржавеющие в окислах занозы. Сочится влагой глина, как родник. А мы её просеиваем в горсти. Чтоб откопать заржавленный "ручник", Фаянсово белеющие кости, Подсумки, фляги, каски, котелки, Разбитый взрывом пулемёт ручной, В царапинах фамилий котелки, Нам отдаёт с задержкой шар земной. Полвека над полями тишина, Но вот война осталась где-то рядом. И так бывает, что кончается она Для нас неразорвавшимся снарядом.
лирично! мораль сей басни, братцы, такова (простите уж мне нудные советы): какой бы умной ни была бы голова - не трогайте взрывоопасные предметы!
